tag:blogger.com,1999:blog-78332150050403146182024-03-13T12:50:55.585-07:00HiperbrevedadesPoesía y microrrelatosSvorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.comBlogger274125tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-46117365956093047182013-06-18T11:33:00.002-07:002015-05-22T06:38:05.160-07:00La receta<div style="text-align: justify;">
Ya están medidos y pesados los ingredientes. Marian probó esta receta una vez y quedó conforme. Por eso la quiere repetir. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ajusta el delantal y, antes de romper el primer huevo, desvía la mirada del papel. Inmóvil, le brillan los ojos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Piensa en cambiar algún ingrediente, mezclar distinto y hacer su propia receta. Una que nunca nadie haya hecho antes. Sonríe. Eso la lleva a participar en algún concurso de recetas originales y sencillas. La emoción hace que unas burbujas se muevan en la panza y le hagan cosquillas. Y porque el destino tiene algo de disparatado y también sabe darle oportunidad a los soñadores sedentarios, que tan duro trabajan en otras cosas, queda finalista. La luz de su cara se enciende.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ya en el recinto, las tres finalistas van acompañadas de sus parejas. Se miran con sonrisas poco elásticas. Marian está radiante, fue a la peluquería y se compró el vestido verde que tanto le gusta. Le aprieta fuerte la mano a su marido. Él le asegura que es la mejor, que está llena de talento. Ella suspira nerviosismo y duda. Sabe que tiene talento, pero sabe también que nadie lo sabe. Si hasta le puso un nombre muy original a la receta: <i>Mordre du ciel</i>, y eso que no sabe casi nada de francés. Las recetas de las otras finalistas no tienen nada que ver, le garantiza el marido. </div>
<div style="text-align: justify;">
La persona que abre el sobre le resulta conocida, de la tele, quizás. Menciona al ganador sin titubeos: Furichichu Xaxilón. ¿Qué cosa, quién? Da igual, no es ella. Y pierde por completo el interés mientras una mano invisible le estruja el pecho como papel destinado a reciclables.</div>
<div style="text-align: justify;">
Marian baja los ojos que ahora vuelven a la receta sobre el atril. Rompe el primer huevo. Decide que, tal vez, cambie algún ingrediente la próxima, cuando haya un poco más de suerte.
</div>
Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-10211509467422420772013-05-30T07:37:00.001-07:002013-05-30T07:37:17.223-07:00El bastón<div style="text-align: justify;">
Víctor la escuchará mientras camine apoyado en su bastón. La escuchará, como todos los días cuando salen a dar dos vueltas a la manzana, sin interrumpir, apretando fuerte el puño del palo que lo sostiene. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy quizás ella llore, se queje y grite un poco por estar de mal humor, o también puede ser que ría y se ponga cariñosa, por eso Víctor caminará despacio, apoyado en su bastón, porque vale la pena esperar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero llega el día en que Víctor no está más y ella no habla, no ríe, ni llora. Exhala y recuerda a su marido que tan bien la entendía. </div>
<div style="text-align: justify;">
Una mañana cree que es una buena idea volver a salir. Sin embargo no tiene valor de hacerlo sola. Entonces pasea la mirada. A un costado, entre los paraguas, se asoma el bastón de su marido. La emoción la impulsa a levantarse del pequeño sillón arratonado. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras da la primera vuelta, descansa su cuerpo pesado de años.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy se alegra y acaricia el puño del bastón. Sabe que de alguna manera Víctor aún la sostiene.
</div>
Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-48776868941310773502013-05-08T10:16:00.002-07:002015-05-22T06:47:40.749-07:00Vivir para contarEl escritor no sabía qué más hacer. Lo había probado todo y
no había caso. Lo que escribía se borraba a los segundos. Daba igual que lo
hiciera en la computadora o sobre un papel, lo tallara en la mesa de un café o en
su memoria hasta el olvido. <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Frustrado de no poder contar historias inventadas donó
computadora, libros, hojas en blanco y lapiceras. Cuando le preguntaron a qué se
dedicaría ahora, encogiendo los hombros dijo que se iría a caminar sin destino
para olvidar su angustia. No llevó dinero, sólo una muda de ropa. Paró en lo de
un amigo, en lo de un amigo de un amigo, sin evaluar distancias. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pasaron los años. Nunca le hizo falta volver para vivir de
historias inventadas.</div>
Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-15634500190325038002013-05-07T09:51:00.002-07:002015-05-22T06:50:30.886-07:00Las 8 campanadasEl grito paraliza a Juana. No es la primera vez. <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Todo empezó hace menos de dos años. Las canas y primeras arrugas,
también. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Con el segundo grito tira el plato lleno de comida al suelo
que cae salpicando su ropa. No dice nada, se muerde el labio, el corazón lo
siente arriba, en los oídos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Prefiere no juzgarla; tiene que hacer un esfuerzo. Le
gustaría, en lugar de eso, meterse en el baño y llorar tres horas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mira el reloj, después, la puerta: falta una hora para las ocho.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La ayuda a bajarse de la silla y ve que le quiere levantar
la mano. Juana le clava la mirada.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por unos segundos, el silencio le devuelve la respiración.
Falta poco, se repite.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A las ocho en punto, como emergiendo de una profundidad
intangible, entra en su habitación con el “tranquilizante” y un trapo que anuda
en una punta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Después de bajar la persiana, la mira fijo a los ojos y con
la fuerza que contuvo durante horas, la acuesta en la cama, le pone el chupete y
acomodándole el trapito a un costado de la cara se despide con una tierno beso
y una caricia de hasta mañana.</div>
Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-62407495835985189192013-05-06T05:41:00.000-07:002013-05-06T13:11:14.263-07:00Dedicatoria, en la primera página de su libro, a un viejo amor<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]-->Los años, hasta ahora, son todos juntos.<br />
<div class="MsoNormal">
Mañana se devorarán entre ellos.</div>
Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-79472489911233297582013-04-26T07:44:00.001-07:002013-05-06T13:11:00.362-07:00Tengo el foco<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]-->justo arriba de la cabeza. Con semejante luz
no hay defecto que se escape. Odio ser el centro de atención. Y acá estoy. Toda
maquillada y vestida de turquesas, rojos y verdes. Un grafiti a pleno medio
día. Aunque acá dentro da igual la hora que sea. ¡Me dan unas ganas de mandarte
a la mierda, Susi. Y vos también, Lidia! Mirá que se los dije, ¿cuántas veces? ¿Y
para qué? Si al final hacen lo que quieren con el menor sentido de la estética.
Decí que en esta maloliente caja de madera ya ni me muevo, que si no me levanto
y, de la bronca que tengo, les pego el susto de sus vidas.Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-73479872868260544902013-04-24T12:57:00.000-07:002013-04-24T13:01:46.360-07:00¡Mmm!<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]-->Le dije que no se molestara porque había desayunado hacía
cosa de veinte minutos y que pasaba para saludar. Mamá me miró y diciendo “¡Justamente
por eso!” se puso a preparar mi comida favorita, que duró hasta la cena.Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-89349659140599583252013-04-24T12:42:00.000-07:002013-04-24T12:47:21.333-07:00Clic<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]-->Tiene la mano apoyada en su hombro, que presiona, para
acercarla un poco más a su pecho. De perfil, la mira fijo; la boca ligeramente
abierta prepara una sonrisa que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>solo se
intuye. <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Ella tiene las piernas cruzadas y mira una luz o una esquina
del techo dejándose abrazar. Creo que está a punto de decir algo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
El sofá en el que están sentados es rojo con flores. Él va a
darle un beso; en la mejilla o en la boca si ella gira la cara. ¿Pero quién lo sabe?
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Ema decide creer que se quieren bien; son muy jóvenes, incluso,
más que ella.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Suspirando, pone la primera imagen dentro del álbum que
pronto reconstruirá la historia familiar que quiere conservar.</div>
Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-30733082583404610562012-02-07T06:15:00.002-08:002012-02-17T05:19:28.620-08:00La fiesta-Después de todo, la están pasando bien.<br />-Sí, padre. Aunque muchos de los invitados se hayan ido pronto.<br />-¿Y eso?<br />-Se aburrían. No encajaban. Algunos dijeron que estaban decepcionados. No Sé.<br />- Tal vez no fuimos claros y nos malinterpretaron. Lo nuestro era poner la casa, sus instalaciones y la materia prima.<br />-Hay de todo. ¡Mira! A ese le vamos a tener que pedir que se vaya. Está peleándose con cuanto se cruza. No está en sus cabales y tiene ganas de lastimar a alguien.<br />-No te apures que ya se está haciendo tarde de todas formas.<br />-¿Y cómo vas a hacer con los que se quedan a dormir? Digo, para no parecer que hacemos diferencias… Hay un grupo que se está divirtiendo mucho. Me sabe mal despedirlos.<br />-En unas horas llegarán otros y hay que hacer lugar y recibirlos con las mismas energías.<br />-¿Y si en vez de separar a esa pareja tan enamorada le pedimos al de la esquina? No hizo nada en todo el día.<br />-El tipo es intocable de momento, hijo. Sabes que no hay forma de contentar a todos a la vez. Es imposible.<br />-Mira. Esos se están yendo sin saludar, padre. ¡Esa niña tan simpática!<br />-Es que van con prisa. Agradecieron apenas llegaron.<br />Y mientras siguen hablando en voz baja, a la hora de descansar, Dios suspirando, una vez más, apaga la luz.Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-62218378614626215642012-02-04T10:29:00.000-08:002012-02-04T10:34:51.916-08:00DicenConté mis deudas y decidí quedarme con las tuyas también. Dicen que eso no es amor, pero no saben que es lo único que tienes para ofrecerme.Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-89049588523846861892012-02-03T06:18:00.000-08:002012-02-03T06:23:54.554-08:00Última oportunidad?<div style="text-align: justify;">El fular preferido de Antonia está sobre la cama.<br />Después del perfume lo coloca alrededor del cuello disimulando la marca de estrangulamiento.<br />“Te recuerdo que hoy es tu última oportunidad”, le dice tosiendo, separándolo con fuerza de la garganta.<br /></div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-91672711969171690952012-01-31T06:45:00.000-08:002012-01-31T06:46:35.517-08:00La vidriera del restaurante<div style="text-align: justify;">La mesa junto a la vidriera está ocupada. Me siento al lado, pegada a la barra. Dejo la libretita roja a la vista. Bolígrafo en mano.<br />Espero y doy golpecitos con el boli en la tapa, como el mago a la galera para que salga un conejo.<br />A la mesa que no ocupo, una señora de más de sesenta. Ya terminó de comer.<br />Lee y corrige tinta negra en A4. Un subidón de curiosidad me hace entrar en calor.<br />Miro la libreta y me pregunto si algún día me voy a tomar en serio esto de escribir y pienso que un curso de magia o ilusionismo no me vendría mal.<br />Tiene el aspecto justo para su edad. Aunque podría quitarse unos años si quisiera; (seguro que ese tipo de compensaciones son para otros). Entonces fantaseará al ponerse su crema anti-age todas las mañanas después del baño.<br />Corrige manuscritos. Corrige el suyo. O es una profesora que se quedó con ganas de publicar algo y corrige obligada lo mismo de siempre; pero entonces esa mirada que transporta la sonrisa no viene al caso.<br />Como no me atienden y no me convence la mesa, guardo la libreta (en su estado puro) y el boli que se van al fondo del bolso, su lugar habitual. Y pienso que para hacer magia o bien hay que ser Dios o, como H. Potter, ir a la escuela a estudiar.<br />Vuelvo a mirar a la señora que no se da cuenta de nada y suspiro porque falta mucho para usar esas pieles. Y sin embargo se me anuda el estómago.<br />Abro la puerta de vidrio y lo primero que siento es el olor del verano. Hoy es uno de esos días lleno de matices. Miro la hora. Una vez más, el tiempo vuela.<br />Cuando paso por la vidriera, busco a la mujer que había captado mi atención.<br />La mesa está vacía. Al fondo, junto a la barra, espera impaciente que la atiendan mientras da golpecitos con el boli en su libreta roja.<br /></div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-24035898893079404262012-01-16T06:28:00.000-08:002012-01-16T06:47:42.527-08:00La excusa<div style="text-align: left;">Cuerpo quieto, el viento sopla.<br />“Un día de estos. Tiene que ser un día de estos”.<br />Parada, sin mover la cabeza. Lejos de los pies desnudos en hierba.<br />Un punto fijo, inexistente, de excusa.<br />Pensamientos como bolas de billar.<br />Mientras, el viento sopla surcos y blancos sin moverla.<br /></div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-45402940532065628962010-11-26T01:54:00.000-08:002010-11-26T05:54:40.857-08:00La única ventana<div align="justify">Hijo, hoy no que llueve y cada gota es una cuchilla afilada, le dijo la madre cuando el niño le pidió salir a jugar afuera. Al día siguiente, que el sol ardía como la misma lava y que ni loca lo llevaba a la escuela. El niño pasaba encerrado, como su madre, en el departamento de un ambiente. ¿Mamá, cuándo viene?, preguntaba y ella, sin responder, miraba a través del cristal de la única ventana. Había cambiado la cerradura a pesar de la noticia. Ajuste de cuentas y un balazo en la cabeza, le aseguraron. Pero ella lo conocía bien. Estaba convencida de que él la esperaba silencioso en la escalera de su palier.</div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-67046760330041747972010-11-19T09:26:00.001-08:002010-11-19T09:40:57.597-08:00Un mundo minimalista<div align="justify">Cora detesta las cosas pequeñas. No siempre fue así.<br />Va a un restaurante y los platos que le sirven son enanos. Y siguen reduciéndose con los días. Demasiada floritura, se queja. Ni hablar del precio que paga, lo único que crece. Está harta de los ascensores minúsculos y las calles sin suficiente acera. La gente, con la crisis, se está quedando en los huesos.<br />Siempre piensa dos veces antes de subirse a un auto. No siempre fue así. Está convencida que la culpa la tiene el Mini Cooper.<br />Pero los objetos comienzan a reducirse en su propia casa: la cama, las toallas, la cubertería, las puertas, el frigorífico. El marido que siempre la escucha con atención y no la contradice en nada se afina también. Me las vas a pagar, amenaza apuntando con el dedo índice.<br />La mañana de un sábado, cuando Cora se levanta, busca con dificultad a su marido por toda la casa. Los pasillos se han vuelto ridículamente estrechos y tiene que pasar de lado. ¿Jaime, dónde estás metido?<br />Un papel diminuto, doblado al medio, dice: Querida, me reduje tanto que ya no puedes verme. Para que no cargues con la culpa de matarme con un pisotón, en un descuido, mejor me marcho. Lo mismo le pasó a tu vecina, la de al lado. No la busques tampoco. Por su bien, tuve que contarle que odias las cosas pequeñas. </div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-795465633524415972010-11-19T03:54:00.000-08:002010-11-19T03:55:31.627-08:00Papá IVLa foto cumple meses.<br />O años.<br />La foto, la voz en el contestador.<br />El email. Lo que me regalaste una navidad.<br />Te traen, confunden.<br />Pero las cenizas.<br /><br />Las cosas en su lugar. Tus cosas.<br />La noticia reciente.<br />El recuerdo fabricando un relato.<br />El testigo con voz a distancia que anuncia.<br />Otra voz que escucha y revive lo que no presencia.<br />Lo que ata a la ausencia sin resolver.Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-48831844933401085962010-11-07T13:14:00.000-08:002010-11-07T13:15:05.209-08:00Papá IIIHumo a las cenizas.<br />Alma al cuerpo.<br />¿Estás?<br />Solo, el fuego.<br /><br />Fuego al cuerpo para las cenizas.<br />Humo al alma para el cielo.<br /><br />¿Estás?<br />Polvo anticipado. Atajo.<br />Abajo. Almas ahumadas,<br />Las raíces que quedan.<br />Arriba. Sólo Fe.Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-60622379767782505882010-11-07T12:54:00.000-08:002010-11-07T12:55:29.386-08:00Papá IIHay un pintor. Un artista, dicen. Afuera.<br />Cien papeles que varían al repetir trazos inconformes.<br />Las manos buscan respuestas.<br /><br />Hay un hombre. La antesala fría y húmeda.<br />Luz débil de hastío.<br />Un cuerpo mengua para seguir al alma.<br /><br />Hay una letra. Una mujer, dicen. Dentro.<br />Cien papeles que varían trazos para explicar.<br />Lo que no se explica.Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-65976165361214246232010-11-06T13:36:00.001-07:002010-11-07T01:42:03.193-07:00Papá<div align="justify">Pesas. El cuerpo tendido en la cama.<br />Pesas, dolor y estrangulas al alma.<br />El descanso. Pesa.<br />La mirada sin pestañeo.<br />La mirada. Vacío.<br />Y el abandono. Porque pesa. El dolor.<br />Tanto.<br />La mano extendida quiebra los dedos.<br />Frágiles. El hombre no quiere descansar.<br />Porque no sabe si el peso. ¿Lo dejarás volver?<br />Mañana.<br />“Ayudame”, te dice.<br />Mirada sin pestañeo.<br />Pesas tanto. La vida que no vive.<br />Lo de siempre. Por no saber.<br />Y pesa.<br />El cuerpo. Vacío de kilos. Cama y humo.</div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-53622193024224235552010-03-26T02:51:00.000-07:002010-03-26T02:57:30.412-07:00La bolsa sin dueño<div align="justify">Camino por las silenciosas calles de Las Tablas mientras las nubes amenazan con romperse para deshacer el pigmento negro que tan mal les sienta.<br />Un ruido parecido a la respiración de un animal con malas intenciones me hace girar la cabeza. Es una bolsa que se arrastra por el suelo, nada más.<br />En la esquina, espero que el semáforo me de permiso aunque no vengan autos.<br />La bolsa se pone a mi lado y se queda quieta. Me causa gracia. Cruzo. La bolsa también y comienza a arrastrarse por detrás de mí, manteniendo una pequeña distancia de respeto.<br />Entro a la tienda de alimentación a comprarme un agua del tiempo porque tengo sed y cuando salgo ahí la veo, en la puerta, esperándome. Como es imposible continúo mi camino, pero la bolsa me sigue haciendo el ruido desesperado de animal sin dueño.<br />Entro a la autoescuela y salgo a la hora y media. Hay mucho viento. Las nubes no aguantan más y yo no llevo paraguas. Acelero el paso. La respiración bronquítica reaparece. La bolsa, que ahora sé que estuvo esperando, me sigue.<br />Una bolsa-perro. No hay dudas.<br />Al abrir el portal la bolsa se me pega al tobillo y por más que me la quiero quitar a las sacudidas no hay forma. Parece un pulpo. </div><div align="justify">La hago entrar a casa disimuladamente. Por suerte no compartí el ascensor con nadie. Una bolsa callejera adherida al tobillo no es nada elegante.<br />En la cocina se pone a crujir frente al tacho de basura. Pruebo algo: le tiro una cáscara de banana que me acabo de comer. Se la devora al instante. Es una bolsa-perro de basura. No sé cómo se lo va a tomar Eduardo cuando le cuente. Mejor que lo vea con sus propios ojos. La locura es mejor y más divertida cuando se comprarte.<br />Ahí viene mi gato con el lomo erizado. Mal signo. Es mejor separarlos hasta que se acostumbren a compartir el <em>spotlight</em>. </div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-52376115779753430672010-02-27T06:27:00.000-08:002010-02-27T06:37:41.429-08:00Amor de tres<div style="text-align: justify;">Estoy enamorado de una muchacha de veintipocos años y atrapado en el cuerpo de un hombre mayor. Podría ser mi hija, se dice el hombre cada vez que busca que me sienta culpable. Después se calma y me dice que no lo comparte pero que no le queda otra que aceptarlo.</div><div style="text-align: justify;">Ayer, acostados por primera vez en mi cama, noté que las manos de la muchacha transpiraban frío. El hombre mayor, antes de que lo arruinara todo, me apartó bruscamente a un costado. Con suavidad la abrazó y comenzó a acariciarle el pelo hasta que se quedó dormida. </div><div style="text-align: justify;">Esa noche, no me dejó dormir con ella. Me prometió que, más adelante, se lo agradecería.</div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-77865094132460668852010-02-26T04:28:00.000-08:002010-02-26T04:39:20.631-08:00Pronto<div style="text-align: justify;">Dio un suspiro al acercarse. Echó agua en el florero. Me puso dentro de la cintura para abajo. Colocó el florero junto a la ventana que da al jardín. No hubo un día que no me haya contemplado, por eso cuando empecé a marchitarme tuve miedo de que me descartara por mustio. No estoy seguro de si me equivoqué; me dejó entre las hojas del libro que le regalé cuando nos conocimos. A saber cuándo lo volverá a leer. </div><div style="text-align: justify;">Ahora, parece que el florero vuelve a estar ocupado. Descansa en la misma ventana que da al jardín. Es un trozo de tallo simplón que no dice nada, pero que asegura echará raíces pronto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-46528145244049121182010-02-23T02:29:00.000-08:002010-02-25T10:00:19.542-08:00El libro que todo lo cuenta<div style="text-align: justify;">Una amiga que habla hasta por los codos le prestó a Juan <span style="font-style:italic;">El libro que todo lo cuenta. </span></div><div style="text-align: justify;">Una tarde de domingo, aburrido de los cientos de programas de televisión por cable, decidió ponerse con la novela.</div><div style="text-align: justify;">Se acomodó en el sillón y empezó a leer. </div><div style="text-align: justify;">Cuando iba por el tercer capítulo sus manos se humedecieron. No le dio importancia. A punto de empezar el cuarto, sintió que los pantalones también estaban mojados. Y recién ahí notó que el libro perdía. </div><div style="text-align: justify;">Cuando tuvo la intensión de dejarlo a un lado por la incomodidad del asunto, unas pequeñas manos enguantadas salieron del costado del libro y, sin que él pudiera reaccionar, le cogieron la cabeza y la metieron <span style="font-style:italic;">de prepo</span> en la historia. </div><div style="text-align: justify;">A Juan no le costó zafarse pero tuvo dudas.</div><div style="text-align: justify;">El lunes, cuando se encontró con su amiga, le devolvió el libro en una bolsa <span style="font-style:italic;">zip</span>. “Toma, llegué hasta el capítulo tres porque intentó ahogarme. Y no quiero hablar del asunto”. La amiga, que vio al libro hecho un asco dentro del plástico, tiró el ejemplar al primer cubo de basura que encontró. </div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-14500849345713225972010-02-22T03:20:00.000-08:002010-07-30T04:08:11.660-07:00La enana<div style="TEXT-ALIGN: justify">Tengo una amiga que le tenía miedo a las cucarachas. Una vez, estábamos en su casa festejando el cumpleaños y vio una en la pared. Le agarró una crisis nerviosa. Conozco a otras personas que le temen a los mimos y no las culpo. Cada uno sabe dónde depositar las propias frustraciones.</div><div style="TEXT-ALIGN: justify">Yo le tengo miedo a los enanos y, con el tiempo, ese miedo fue ramificándose como la mala hierba que crece sobre el polvo de los desperdicios y la suciedad.</div><div style="TEXT-ALIGN: justify">Los primeros días supuse que había adelgazado, la ropa me quedaba grande, pero ¿y los zapatos? Los zapatos me bailaban y cuando pude usar las camisetas como vestidos de noche lo tuve que aceptar: me había convertido en una enana. Lo curiosos es que mi marido parecía estar ajeno al hecho de que le llegara al ombligo. Me hice la idiota porque mientras él no se diera cuenta la cosa no estaría tan mal.</div><div style="TEXT-ALIGN: justify">Cuando fui al especialista se lo dije de una, balanceando con nerviosismo las piernitas que me quedaban colgando de la silla: vengo porque desde hace un mes soy una enana. El doctor enrojeció, aguantó la risa que pudo y la otra me la escupió en la cara, sin filtros. Acepté las disculpas doblemente avergonzada cuando me dijo que lo había tomado por sorpresa. Después de medirme, pesarme y hacerme algunas preguntas de rigor no relacionadas al caso (como por ej. si fumo y de qué murieron mis padres) me pidió que me acostara en el diván y que lo esperara unos segundos.</div><div style="TEXT-ALIGN: justify">No había terminado de acomodarme cuando regresó con la máquina de torturas para estiramientos.</div><div style="TEXT-ALIGN: justify">Si bien hoy salgo llorando de la consulta todos los días, voy progresando. He ganado un par de centímetros, aunque si voy por la calle y me gritan “enana” me encojo lo que gané más algún que otro centímetro. El doctor dice que es normal y que no me desanime. Los agrandamientos llevan tiempo, especialmente cuando no hay una causa única que haya motivado la aparentemente y abrupta reducción.</div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7833215005040314618.post-29325801919293972872010-02-21T08:53:00.001-08:002010-02-21T08:54:12.791-08:00El globo<div style="text-align: justify;">La niña llora en el parque. La pena que siente llega hasta una señora mayor que descansa a unos metros de ella. Se acerca y le pregunta, ¿qué te pasa, querida? La niña señala un globo que vuela en el cielo. ¿Y dónde están tus papis?, la señora se agacha para preguntarle. La niña le contesta dándose la vuelta y señalando con un dedo, “papá está allí, comprándome otro globo. Mamá se llevó el mío con ella”.</div>Svorhttp://www.blogger.com/profile/05385415767753554722noreply@blogger.com10